那张由无数怨念、悲伤和期盼织成的网，现在成了。

苏晏能感觉到它——像一种在寂静深处持续不断的嗡鸣，是数万生灵在绝境里共振出的心声。

他不是网的操纵者。

他是第一个，也是唯一一个能拨动它琴弦的乐师。

渡魂宴的时辰，到了。

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月亮升到中天，江面起了雾，像给这场秘密祭典拉上了幕布。

一百个船工聚集在江心几艘连着的趸船上。

他们大多面黄肌瘦，眼神却像困兽，烧着最后一点火光。

都是运河上最底层的劳力，家人在饥荒里死了，或者困在下游。

漕运一堵，他们就断了生路，成了漂在绝望里的孤魂。

江风阴冷，吹得船上灯笼晃晃悠悠。

船工们沉默地看着那个年轻的“哑巴”，看他身前整整齐齐摆着的七具薄皮空棺——

那是城里最好的漂尸匠连夜赶出来的，木料粗糙，只求个样子。

他们心里有疑惑，却被一种莫名的肃穆气氛压着，没人出声。

只知道这哑巴用一袋珍贵的精盐，换来了他们今晚来这儿。

苏晏在众人探究或麻木的目光里，慢慢在船头跪坐下来。

他没说话，只把跟着他多年的盲琴横放在膝上。

旁边，是那个不起眼的金丝小匣。

指尖碰到琴弦时，整个江面好像都静了一瞬。

没有激昂的控诉，也没有悲怆的哭喊。

第一个音符响起来，轻得像声叹息，带着初春新叶般的微涩和稚嫩——

是段早已失传的江南童谣，调子简单，来回重复，却像把温柔的钥匙，准准地探进了每个人记忆最深处的锁孔。

金丝匣无声地震动着，把这首源自苏晏幼妹临终前哼唱的旋律，变成一种超越声音的波长，和那张巨大的共感网络完美契合。

他不是弹给耳朵听，是弹给所有泡在痛苦里的灵魂听。

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起初，船工们只是茫然地听着。

但渐渐，一个满脸风霜的老船工浑身一颤，浑浊的眼睛猛地瞪大，眼泪毫无预兆地滚下来。

他用粗糙的手背胡乱擦脸，声音嘶哑地念叨：“这调子……这调子……俺娘，哄俺睡觉时就是这么唱的……”

一石激起千层浪。

“我婆娘也唱过……她说这是她外婆教的……”

“我……我想起我闺女了，她要是还活着，也该会唱这个了……”

哭声不再压着，从低低的抽噎，迅速蔓延成一片压不住的悲鸣。

他们哭的不是这曲子，是曲子唤醒的——那些被饥饿和绝望层层埋住的，关于家、关于亲人、关于一个温暖安稳觉的，最朴素的记忆。

他们以为自己早麻木了，早心如死灰了。

却没想到，灵魂深处最软的地方，被这样一段温柔的旋律，毫无防备地刺穿了。

这不再是一百个人的哭声。

通过共感网络，这是整条运河沿岸，数万灾民无声的泪汇成的海啸。